ACRYLIQUE  et COLLAGE

de SERVIETTES en PAPIER sur  TOILE -   2005   -  16  x  22

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POEME SUR LES COULEURS

Ma liberté  sent la lavande

Elle est belle comme la lande

Elle ne vient qu’après la  pluie

Elle a la douceur de la nuit

Ma liberté est gaie comme le chant des oiseaux 

Elle est claire comme l’eau

Elle est bleue comme le ciel

Elle a  la saveur du miel

Ma liberté se nomme amour

Elle est splendide comme la fin du jour

Elle est une merveille de vivre

Elle est la consolation des gens ivres

Elle est l'antre et la tendresse 

Elle est l’égalité et la justesse

Poème écrit dans les années 1980 et édité en 2005

                                    Kao-Ly Yang

Rêve de Lavande

Sous un ciel de lavande aux parfums violets,
Je pensais le silence en destins violés.
Sur vous se posait l’ombre et mon corps de bougie
Pleurait sa pureté dans la nue assagie.

Je voilais un regard pour toucher l’univers;
Ma main suivait la vie et des sentiers ouverts.
Je coupais votre fleur, saison contemplative,
Pour réveiller l’Amour en passion hâtive.

La liberté de l’être épousait votre voix.
Se mélangeaient les airs avec esprits adroits.
A l’éther je goûtais, flaveurs spirituelles,
Se balançait le temps, amant de vos dentelles.

La Nature en son temple ornait votre magie,
Le printemps de vos yeux chantait la foi du vers,
La beauté d’un rêveur au sein d’herbe rougie.


4ème Prix Frédéric Mistral

STEPHANE MEIRELES

EMY




 Huile sur toile - 2007- 30  x  40

Bien au-delà des mots, au-delà des écrits,
Quand le son de ta voix à mon cœur ne résonne
Je me sens défaillir et j'étouffe mon cri
A te sentir si loin, au lieu qui te passionne…

Où est-il ce pays, et quel étrange attrait
Recèle-t-il afin qu'ainsi il te transporte
Que tes sens par magie en soient si attirés
Comme un cobra soumis au psylle qui l'escorte…

Je te sais pourtant libre à te l'avoir tant dit
Qu'on ne fait son chemin que d'un pas volontaire
Et sans se retourner bravant les interdits
Pour imposer ses choix, refuser de se taire…

Mais je ne puis, vois tu, oublier tout ce temps
Encore si présent qu'hier il pourrait être
Quand tu étais, pour moi, seulement cette enfant
Qu'un jour je saisis quand elle venait de naitre…

Lorsque je te  sentais tout au creux de mon cou
T'apaiser doucement en sanglotant d'un souffle
Je ne saurais décrire avec quelques mots flous
Ce bonheur d'être père et toi qui m'époustoufle…

Mais te voilà partie en ces confins lointains
Dont je ne connais rien qu'images que j'abhorre
Sentiras-tu peut être au creux de tes deux mains
La pression de mes doigts qui te tiennent encore!

  .... qui te tiennent encore!.....

ACRYLIQUE SUR TOILE   - DECEMBRE 2005   -   26  x  32

Vigne vierge d'automne

Vous laissez tomber vos mains rouges,
Vigne vierge, vous les laissez tomber
Comme si tout le sang du monde était sur elles.

A leur frisson, toute la balustrade bouge,
Tout le mur saigne,
Ô vigne vierge... Tout le ciel est imbibé
D'une même lumière rouge.

C'est comme un tremblement d'ailes rouges qui tombent,
D'ailes d'oiseaux des îles, d'ailes
Qui saignent. C'est la fin d'un règne -
Ou quelque chose de plus simple infiniment.

Ce sont les pieds palmés de hauts flamants
Ou de fragiles pattes de colombes
Qui marchent dans l'allée.
(Où vont-elles, si rouges ?)
Leurs traces étoilées
Rejoignent l'autre vigne, où l'on vendange.
Si rouge,
Est-ce déjà le sang des cuves pleines ?
Ah ! simplement la fête des vendanges,
Simplement n'est-ce pas ?

Et pourtant, que vos mains sont tremblantes ! Leurs veines
Se rompent une à une... Tant de sang...
Et cette odeur si fade, étrange.
Ces mains qui tombent d'un air las,
Ô vigne vierge, d'un air las et comme absent,
Ces mains abandonnées...

(Lady Macbeth n'eut-elle pas ce geste
Après avoir frotté la tache si longtemps ?)

Mains qui se crispent, mains qui restent
En lambeaux rouges sur octobre palpitant ;
Dites, oh ! dites chaque année
Etes-vous les mains meurtrières de l'Automne ?

Ou chaque année,
Sans rien qui s'en émeuve ni personne,
Des mains assassinées
Qui flottent au fil rouge de l'automne ?



SABINE SICAUD   - 1913 - 1928
Recueil : Premiers Poèmes